Hey Mariposita

-"Hey Mariposita no existe otro lado no hay otro lado todo empieza y termina en el centro diminuto de la tormenta de whisky que hay detrás de tus ojos cuando llueve en esa tormenta de whisky tal vez amarás el reflejo difuso de alguien tal vez alguien te extienda una mano tal vez tal vez alguien oye hazte junto a mí y me das calor me das un beso me das un abrazo me das un olor pero pura mierda la tormenta de whisky que sacude los días se lo lleva todo se lleva los olores se lleva el amor la oscuridad la luz es como un gran viento que te revienta por dentro te revienta la maquinita de hacer sueños todas tus maquinitas interiores la tormenta de whisky revienta la maquinita de fabricar besos revienta la maquinita donde fabricas tu reflejo para proyectarlo en las mañanas de sol junto a las nubes y la luz esa tormenta de whisky revienta las venas y te arrastra inevitablemente hacia vientos salvajes Mariposita no somos normales somos criminales caminamos sobre copos de algodón ensangrentados y nuestros pies se hunden por el pantano oscuro de los días Mariposita nosotros siempre vamos a tomar el desvío siempre vamos a ir por carreteras sin sentido nuestra religión es el ninguna parte nuestro Dios es el ninguna parte nuestra eternidad está en ninguna parte nuestros besos se evaporan hacia ninguna parte nuestros huesos se desintegran en ninguna parte nadie nos espera en ninguna parte.."-

Rafael Chaparro Madiedo - El pájaro Speed y su banda de corazones maleantes

Muerte: ¿destrucción o liberación?

Que ¿porqué pienso en la muerte?
Que "la vida es un ratico nada más."
Que me tengo que poner a disfrutar.
¿Es que no sabes que la muerte está presente día a día?
La muerte son todas tus acciones, asesino de alrededores.

Que ¿porqué querría morir?
¿Es que no lo puedes percibir?
Que el hombre tiene todavía un gran defecto,
y es la dualidad del cuerpo y sus pensamientos.
Si sólo pensaras, nada de esto podría suceder.
La muerte es esto que acabas de hacer.

Es la muerte de todas las hermosas palabras que un día salieron de tu boca.
Es la muerte de todas las mudas palabras que un día salieron de tus ojos.

Es la muerte de la charla en un sillón,
donde atravesaste tu mano en mi pecho para ver que textura tenía mi corazón.

Es la muerte de una tarde encerrados, libres, vueltos mierda en la cama de un hotel.
Es la muerte de querer estar horas charlando a través de la piel.

Es la muerte de todo aquello que venía pero que nadie podía saber.
Es la muerte prematura del mañana. El aborto del futuro.

Es la muerte de una sensación, la sensación en mi estómago de tu mirada.
Es la muerte de los revueltos que se producían estando, sin hacer nada.

Es la muerte de la explosión, de la química reacción que surgió del choque de nuestras sustancias.
Bañando en sangre este cuento, con eso que has hecho.
Como bañaría una bala en el medio de los sesos, a todos mis pensamientos.

Ahora sí, ¿lo puedes entender?
Como es que la muerte me hará poder dar libertad a mis ideas, de las cadenas de la tierra.

Pero todavía no puedo decidir, 
sí es mejor de un sólo golpe dejarlo todo salir.
O lo es velar la desaparición de todo aquello que llevo dentro, 
con pequeños asesinatos que no logran nunca matar en el primer intento.

Cascabelitos que saben reír...

-"La gente tiene estrellas que no son las mismas. Para los que viajan, las estrellas son guías. Para otros solo son pequeñas lucecitas. Para los sabios las estrellas son problemas. Para mi hombre de negocios, eran oro. Pero todas esas estrellas se callan...Tú tendrás estrellas como nunca nadie ha tenido. Cuando por las noches mires el cielo, al pensar que en una de esas estrellas estoy yo riendo, será para ti como si todas las estrellas riesen. ¡Tú sólo tendrás estrellas que saben reír!
Cuando te hayas consolado (siempre se consuela uno), estarás contento de haberme conocido. Serás mi amigo y tendrás ganas de reír conmigo. Algunas veces abrirás tu ventana sólo por placer, y tus amigos quedarán asombrados de verte reír mirando al cielo. 
Tu les explicarás, "Las estrellas me hacen reír siempre." Ellos te creerán loco."-

El Principito. Antoine de Saint-Exupéry

Estrategia, sin saber.

Sin antes conocer, como para reconocer, el sonido de una voz.
Sin anticipación terminaba vomitada con palabras.
Se prestaba a confusión, ¿qué era eso de que hablaba?,
Sí entre medio de silencios, y detrás de la nada, aparecían lanzas,
con tan mala puntería aterrizaban sobre el cuerpo esquivando el objetivo.
Que entre tirador indeciso y blanco esquizofrénico,
que más se podrá lograr, algún que otro raspón, pero nada a desangrar.
Será posible considerar, que tan sólo la estrategia
iba a hacer lograr en la presa admiración, 
ante la imagen intrigante de una mano en temblor.
Que sin alturía, pero con orgullo y hasta un poco de satisfacción,
lograría se parara delante a mirar con detención la, hasta tierna, indecisión de aquel francotirador.
Y después de verla esquivar, con tan puro frenesí, aquella erupción de sí;
esperando con paciencia el momento de hacerla sucumbir.
Aumentando la distancia, logró bajara la retaguardia.
Y entre tanto ego la encontrara parada en plena quietud, 
mirando con altitud, saboreando su escapada.
Sin saberlo se colocó en la recta de acción
para que, finalmente, le clavara la lanza.

La sabiduría de Kirilov

-"(...)

Grigoreiev - ¿Se acuesta usted de madrugada?

Kirilov - Siempre. Desde hace tiempo. De noche, reflexiono.

Grigoreiev - ¿Toda la noche?

Kirilov - Si. Es necesario. ¿Comprende usted? Me intereso por las razones por las cuales los hombres no se atreven a matarse.

Grigoreiev - ¿No se atreven? ¿Le parece a usted que no hay bastantes suicidios?

Kirilov - Normalmente, deberían haber muchos más.

Grigoreiev - ¿Y qué es lo que le impide a la gente suicidarse, según usted?

Kirilov - El sufrimiento. Los que se matan por locura o desesperación no piensan en el sufrimiento. Pero los que se matan por razón piensan en eso, forzosamente.

Grigoreiev - ¿Cómo? ¿Hay gente que se mata por razón?

Kirilov - Mucha. Sin el sufrimiento y los prejuicios, habría muchos más, un gran número, todos los hombres, sin duda.

Grigoreiev - ¿Qué?

Kirilov - Pero la idea de que van a sufrir les impide matarse. Hasta cuando sabe uno que no hay sufrimiento, la idea queda. Imagínese que una piedra grande como una casa cayera sobre usted. Usted no tendría tiempo de sentir nada, de sufrir de veras. Pero así y todo, uno tiene miedo y retrocede. Es interesante.

Grigoreiev - Ha de haber otra razón.

Kirilov - Sí. El otro mundo.

Grigoreiev - Quiere decir el castigo.

Kirilov - No. El otro mundo. Uno cree que hay una razón para vivir.

Grigoreiev - ¿Y no la hay?

Kirilov - No. No la hay, y por eso somos libres. Vivir o morir es indiferente.

Grigoreiev - ¿Cómo puede decir eso con tanta calma?

Kirilov - No me gusta pelear y no me río nunca.

Grigoreiev - El hombre teme la muerte porque ama la vida, porque la vida es buena. Eso es todo.

Kirilov - ¡Es una cobardía! ¡Una cobardía, nada más! ¡La vida no es buena! ¡Y el otro mundo no existe! Dios es sólo un fantasma suscitado por el miedo de la muerte y del sufrimiento. Para ser libre, hay que vencer el sufrimiento y el terror, hay que matarse. Entonces, ya no habrá Dios y el hombre por fin será libre. Entonces se dividirá la historia en dos partes: del gorila a la destrucción de Dios y de la destrucción de Dios...

Grigoreiev - Al gorila.

Kirilov - A la divinización del hombre. El que se atreve a matarse, ése, es Dios.. Nadie ha pensado todavía eso. Yo, si.

Grigoreiev - Ha habido millones de suicidas.

Kirilov - Nunca por eso. Siempre con temor. Nunca para matar el temor. El que se matara para matar el temor, en ese mismo instante, sería Dios.

(...)"-

-"(...)

Stavroguin - ¿Usted cree en la vida futura?

Kirilov - No creo en la vida futura eterna. Creo en la vida eterna aquí mismo.

Stavroguin - ¿Aquí mismo?

Kirilov - Si. Ciertos instantes. Una alegría que si durara más de cinco minutos nos mataría.

(...)"-

-"(...)

Kirilov - Somos dos miserables. Yo voy a matarme y tu vivirás.

Pedro - Claro que viviré. Yo soy cobarde. Es cosa despreciable, lo sé.

Kirilov - Sí, sí, es despreciable. Escucha. ¿Recuerdas lo que el Crucificado le dijo al ladrón que estaba a su derecha? "De cierto te digo, que hoy estarás conmigo en el Paraíso." El día se terminó y no hubo ni Paraíso ni Resurrección. Y sin embargo, ese hombre era el más grande de toda la tierra. El planeta y todo lo que hay encima no es sino locura sin ese hombre. ¡Pues bien! Si las leyes de la naturaleza no han respetado a semejante hombre, si ellas lo han obligado a vivir en la mentira y a morir para una mentira, entonces todo este planeta no es más que mentira. ¿A qué vivir, entonces? Contéstame, si eres un hombre.

Pedro - ¡Claro! ¡A qué vivir! He comprendido muy bien su punto de vista. Si Dios es una mentira, entonces estamos solos y somos libres. Usted se mata, usted prueba que es libre, y ya no hay Dios. Pero para eso tiene que matarse.

Kirilov - Has comprendido. ¡Ah!, todo el mundo comprenderá si hasta un crápula como tú puede comprender. Pero alguien tiene que empezar y matarse para probarles a los demás la terrible libertad del hombre.

(...)"-

Los poseídos. Albert Camus. 

(adaptación teatral del original de Dostoiewsky. Traducción de Victoria Ocampo.)

Dios ha muerto. El hombre lo ha matado.

F.N.

Y entonces, ¿quién manda?

Luchar contra el azar de los momentos, 
sabiendo que aunque de ellos seamos dueños, 
nos escapa el poder de acomodar el tiempo.
Reducir nuestra totalidad a milésimas de segundos, 
sabiendo que el pasado ya no está, el futuro es incierto, y el hoy acaba de terminar.
Que lo que elegimos ahora ¿porqué no lo hicimos antes?
que éste es el futuro que hoy queremos y que ayer lo hubiésemos deshecho.
Creer tener el control, aunque lo que una vez quisimos hoy se trastocó.


Frente al espejo de las decisiones, extrañar un tiempo que no fue, 
sabiendo que no va a ser. Creyendo que es lo mejor.
Mirar con ternura el tiempo que es ahora, alzarse ante lo que es, 
sabiendo que tras otro pasado no sería.
Confiar en el destino y ponerle sabiduría, 
sabiendo que otro hubiese sido sabio también.
Desconfiar del futuro aún confiando en que algún día lo entenderías,
sabiendo que es lo único que toca hacer.
Agradecer el pasado que esperó disperso un tiempo,
sabiendo que la espera trajo una explosión del cúmulo de aquello en un momento.


Ya no saber si en esto es sabio uno o el destino, 
ignorando hacia que lado toma el futuro partido.
Y sí el sabio es uno, dejar de ver opciones, crear sí un camino.
Pero sí fuese el destino, ver caer aquello en tu mente seguro, al fondo de un abismo.
Que sí es así la espera entonces fue cosa tuya, 
pero que el hoy es hoy porque después ya no podría ser.
Si el destino es sabio, de alguna manera iba a hacer suceder.


Al fin y al cabo dilatamos el tiempo con momentos atrofiados,
sabiendo aceptarlo hasta el punto del miedo a ya no poder alargarlo.


Sabiendo que el destino es quién termina sabiendo.

¿Cuánto más?

¿Cuántos más libros vas a dejar de leer para escribir cosas de tu vida en una red social? Los lazos con tus seguidores no van a curar tus inseguridades, los lazos con un libro sí.
¿Cuánto más chico querés verte dentro de tu auto? Salí a caminar por el mundo. El mundo es mucho más grande que tu gran auto.
¿Cuánto más cómodos querés que sean tus zapatos? Andá descalzo, que la tierra tiene la energía que te hace falta.
¿Cuánto más importadas querés que sean tus gafas? Mirá al sol, que el sol sí te encandila. Pero en la oscuridad ves menos aún.
¿Cuántos más amigos querés tener en Facebook? Tené uno. Pero que sea tu hermano.
¿Cuánto más alto querés tu departamento en una torre? Apoyá los pies sobre la tierra, que la cima está justo detrás de tu frente.
¿Cuántos más mensajes de texto querés mandar? Mirá a alguien a los ojos, que así también se habla.
¿Cuántos más pixeles querés que tenga tu cámara digital? Observá, que tu memoria tiene más resolución.
¿Cuánto más caro querés que sea tu perfume? Disfrutá el tuyo, que el olor de tu cuerpo no lo puede comprar nadie en ningún shopping.
¿Cuánta más televisión querés mirar? Que si tu vida no es tan buena como las historias en las películas, es porque no la estás viviendo lo suficiente.
¿Cuánto más te vas a maquillar? Miráte como sos, que puede que un día te veas al espejo y no te reconozcas.
¿Cuánto más vas a mirar fijo buscando al amor de tu vida? Podrías tener mil amores, si miraras también a los costados.
¿Cuánta más ropa te querés poner? Ya suficiente tiene tu alma con un estuche de piel.

¿Y vos?

Yo no estoy a favor de la gente. Ni estoy a favor de la máquina.
Yo no estoy a favor de la globalización. Pero tampoco a favor de la soledad.
Yo no estoy a favor de la Iglesia. Y tampoco a favor de Dios.
Yo no estoy a favor de la explotación del suelo y el consumo de animales. Ni estoy a favor de la desnutrición.
Yo no estoy a favor de la educación regalada. Ni a favor de la ignorancia.
Yo no estoy a favor de la explotación de personas. Ni a favor del desempleo.
Yo no estoy a favor de las monarquías. Pero tampoco a favor del comunismo.
Yo no estoy a favor de las marcas. Ni a favor de la supresión de bienes.
Yo no estoy a favor de la discriminación. Pero tampoco estoy a favor de que somos todos iguales.
Yo no estoy a favor de la pobreza. Ni tampoco de las riquezas.
Yo no estoy a favor de los lavados de cerebro. Pero, mucho menos, a favor de los cerebros vacíos.
Yo no estoy a favor del hambre. Pero tampoco estoy a favor de las milanesas para todos.
Yo no estoy a favor del analfabetismo. Ni estoy a favor de la educación programada.
Yo no estoy a favor del feminismo. Y tampoco a favor de la esclavitud encubierta en un voto.
Yo no estoy a favor de la revolución indiscriminada. Ni estoy a favor del apaciguamiento.
Yo no estoy a favor del egoísmo. Ni tampoco a favor de que haya gente que necesite solidaridad ajena.
Yo no estoy a favor de la desigualdad social. Ni tampoco estoy a favor del facilismo. 


Yo estoy a favor de la Voluntad de Poder. 
Yo estoy a favor Mío. Y también estoy a favor de todos.

Clockwork Orange

De más esta aclarar la grandiosidad de la imaginación del gran Kubrik para poner en imágenes una gran historia, y dejarnos, creo yo, la más impresionante película que se pueda ver en mucho tiempo (ya van 50 años eh!). Más allá de la increible escenografía, impecable fotografía, "astonishing" guión.. creo que la ideología es muy adaptable a cualquier tiempo. ¿Será que es porque se tiene la misma religión hace mas de 2.000 años?


Y como no podía ser de otra manera, ya relacioné todo, una vez más, con la Genealogía de la Moral.
Y en pocas palabras (eso espero), haciendo varios recortes, nuevamente reafirmo mi predilecto deseo a toda la sociedad: FUCK OFF (all of u).


Vivimos creídos (me incluyo solo para darles el gusto de que crean soy humilde, es que "todo líder debe saber cuando tiene que ceder ante sus subordinados") que estamos completamente seguros de que es el "mal".. Todos sentimos que estamos plenamente capacitados para determinar que acciones son correctas y cuales son reprensibles; "porque somos la especie de la razón". Pero tanta razón no nos sirve para que, de una vez por todas, asumamos la idea de la "moral" como Creación. 


Y es que el problema no es que vivan sumergidos en una mentira. El problema es, que su mentira es tan irregular que nunca pueden encontrarse tranquilos viviendo en ella. Porque toda mentira tiene su punto de inflección, llegamos al punto en que una vez que establecimos cuales eran las normas a seguir, y cuales son aquellas cosas que no debemos hacer (1) .. cambiando el funcionamiento de cada una de las piezas que compone la maquinaria social (2), ésta comienza a funcionar mal .. Entonces deben hacer un paso al costado de sus decisiones, como si nada pasara, y buscar otra mentira que acomode el desbaratajo causado por la anterior (3) . Y ahí es cuando hay que comenzar a fingir que "ahora sí vamos en el camino correcto, en verdad nunca dejamos de tener razón!" (4). Pero como una mentira creada para encubrir otra nunca puede ser mejor que la anterior, debemos hecharle la culpa a alguien por lo mal que salieron las cosas! (5), y empezar a retroceder sobre nuestros propios pasos, volviendo al punto inicial.. del que nunca deberíamos haber salido, mintiendo sentirnos conformes y orgullosos. (6)

                                                                                                                                                              (1) 

                                                                                                                                                              (2) 

                                                                                                                                                              (3) 

                                                                                                                                                              (4) 

                                                                                                                                                              (5) 

                                                                                                                                                              (6) 
Y como si todo esto fuera poco, tenemos el descaro de ponerle un nombre a este gran ovillo de mentiras : Evolución.


FUCK OFF! Porque siempre hay alguien más inteligente que ustedes!

Siddhartha

Siddharta es una novela escrita en 1922 por el escritor, pintor, poeta y novelista suizo de origen alemán Herman Hesse, un galardonado con el Premio Nobel a la Literatura en 1946. La novela, considerada por el mismo autor como un poema hindú, relata la vida de Siddharta (que vivió en la época de Buda) y la búsqueda que realiza el mismo para alcanzar la sabiduría y la plenitud espiritual.
-Siddhartha significa "aquel que alcanzó sus objetivos" o "todo deseo ha sido satisfecho".1 " El nombre del Budha, antes de su renunciación, era el Príncipe Siddhartha Gautama, luego el Buda Gautama. Pero el personaje principal de Siddhartha en el libro no es la misma persona que el Buda, ya que en el libro se transforma en "Gotama".-
Es el primer libro que leí del autor, y hoy ya atesoro cuatro más en mi biblioteca, (parece que fue un buen regalo) aunque lo considero hasta ahora el mejor libro dentro del reducido número de obras que he leído hasta ahora de Hesse.
La búsqueda del personaje principal se desarrolla en tres etapas principales, cada una con una dirección totalmente diferente a la de la otra, hasta que finalmente Siddharta logra alcanzar la plenitud que tanto ha estado buscando.
Yo creo fervientemente que los libros tienen vida propia, y su vida está destinada a formar parte o no de la nuestra. Siempre pensé que a los libros hay que leerlos hasta donde sientas ganas o te causen interés. Si te aburre, lo dejás. Ellos solos se van a encargar de caer en tus manos cuando vos los necesites. Y así fue como este libro cayó en las mías.
Pero más allá de las enseñanzas que se puedan tomar o no de ésta lectura en particular, me sentí muy atrapada con la novela porque tiene esa característica que a mi más me llama la atención en cualquier relato. La unificación de elementos líricos y épicos, la narración y la meditación, esa capacidad que tienen algunos autores de describir las cosas más simples que tenemos a nuestro alrededor (esas a las que en general no le damos demasiada atención) con una riqueza lingüística y con un zoom de detalles que nos hacen darnos cuenta de cuán hermoso es el mundo en el que vivimos.
Así que acá paso a transcribir algunos de éstos párrafos.


-"Había una sola meta para Siddharta, una sola; vaciarse, vaciarse de sed, vaciarse de deseo, vaciarse de sueño, vaciarse de alegría y dolor. Morir para sí mismo, no ser más un yo, encontrar la paz en el corazón vacío, estar abierto al milagro por la introspección; ésta era su meta. Cuando todo el yo estuviera vencido y muerto, cuando cada anhelo y cada impulso callara en el corazón, entonces debería despertar el Último, lo más íntimo del ser, que no es ya el Yo, el gran misterio."-


-"Encontramos consuelos, encontramos embotamientos, aprendemos habilidades con las que nos engañamos. Pero lo esencial, la senda de las sendas no la encontramos. El Nirvana."-


-"Nunca se ha visto esto tan claro, nunca ha sido representado de manera tan irrefutable; ciertamente que el corazón de todo brahmán ha de latir con más fuerza y amor cuando contemple el mundo a través de tu doctrina, viéndolo enteramente concatenado, sin lágrimas, claro como un cristal, no dependiendo de la casualidad ni de los dioses."-


-"Lo que yo quería aprender era la esencia y el sentido del Yo. Quería vencer y librarme del Yo. Pero no podía vencerlo, sino engañarlo, no podía huir de él, sino solamente ocultarme ante él. ¡En verdad que nada ha ocupado tanto en mi pensamiento como este mi Yo, este enigma de mi vivir, de que yo sea Siddharta! ¡Y de ninguna cosa en el mundo sé menos que de mí mismo, de Siddharta!
Si no sé nada de mí, si Siddharta es para mí tan extraño y desconocido, se debe a una sola causa: yo tenía miedo de mí, ¡huía de mí mismo! Buscaba a Atman, buscaba a Brahma, tenía la intención de desmenuzar lo divino, el último fin. Pero me perdía."-


-"El sentido y el ser no estaban por ahí tras de las cosas, sino que estaban en ellas, en todas."-


-"Bello y amable era caminar así por el mundo, tan infantilmente, tan despierto, tan accesible a lo próximo, tan sin desconfianza."-


-"¿Ha tenido miedo nunca un Samana o un brahmán de que alguien pudiera venir y robarle su sabiduría, su piedad y su profundidad del espíritu? No, pues todo esto le pertenece, y sólo da parte a quien él quiere y cuando quiere."-


-"Unos pocos son como estrellas que recorren un camino fijo, no las alcanza el viento y llevan en sí su propia ley y su propio rumbo."-


-"Tú tampoco amas, ¿Cómo podrías si no practicar el amor como un arte? Los seres de nuestra clase quizás no pueden amar. Los hombres infantiles lo pueden; éste es su secreto."-


-"Sonrió, fatigado; se sacudió y se despidió de todas estas cosas."-


-"He tenido que pasar por un sin fin de estupideces, por multitud de vicios, por muchísimos errores, por numerosos ascos y decepciones y penas, solamente para volver a ser niño y poder empezar de nuevo."-


-"Aquella llaga no se la habían dado para escarbar en ella, sino para que sangrara y resplandeciera."-

-"Cuando alguien busca, suele ocurrir fácilmente que sus ojos sólo vean las cosas que anda buscando; que no puede encontrar nada, que no deja entrar nada dentro de él, porque siempre está pensando en la cosa buscada, porque tiene un fin, porque está poseído por este fin. Buscar significa tener un fin. Pero encontrar quiere decir ser libre, estar abierto a todo, no tener un fin."-

Bar La Sucia Mañana de Lunes

El bar abre los domingos por la tarde. A las cinco. Densas nubes de humo azul cubren el ambiente. El humo se desliza por los hombros, por las manos, por las nalgas, por las tetas de aquellos hombres y mujeres que están sentados en la barra, en silencio, chupando su cigarrillo eternamente, sin afán trip trip trip. Nadie habla con nadie. Nadie le enciende un cigarrillo a nadie. Nadie se llama Nadie. Nadie tiene a nadie. Nadie se fuma su cigarrillo. Nadie se toma su vodka con hielo. Nadie tiene el culo frío. Nadie ama a nadie. Nadie odia a nadie. Nadie es nadie. Nadie tiene la mirada yo no sé trip trip trip, qué vaina tan jodida. Nadie viene todas las noches y le dice a Nadie oye Nadie no te acerques a nadie. Nadie no quiere nada con nadie trip trip trip. Una noche Nadie se levantó de su asiento en la barra y se dirigió al baño, al fondo a la derecha muñeco. Nadie se miró al espejo, al sucio espejo que había reflejado muchos nadies en muchas tontas noches de domingo y entonces Nadie se dijo no soy nadie, qué vaina tan jodida trip trip trip y se destapó los sesos con una pistola y tal vez nadie pensó en la canción de Lennon que dice que la felicidad es un revólver ardiente trip trip trip. Nadie escuchó el disparo que provenía del wc, al fondo a la derecha. Pero Nadie no murió en el acto. Antes de morir escribió en el espejo del wc que odiaba la sucia mañana de lunes, qué vaina tan jodida, y de ahí salió el nombre del puto bar trip trip trip. Desde ese día la víspera de los lunes los habituales del bar se dirigen al wc y vomitan en honor a Nadie que bautizó con su sangre, un poco de pólvora y vodka la sucia mañana de lunes en el espejo del wc, qué cosa tan seria.


La sucia mañana de lunes. Opio en las Nubes. Rafael Chaparro Mediedo.

Trainspotting

                                                 

Yo recuerdo, Yo recuerdo

(2° Parte)
En 1950 se descubre la relación del RNA (ácido ribonucleico) con la fabricación de proteínas. Éste se halla en células que fabrican proteínas; células que crecen y se multiplican o producen secreciones. Extrañamente la mayor concentración de RNA estaba en el cerebro, pese a que sus células no crecen ni se multiplican ni crean secreciones. 
A ésto, en 1959 Holger Hyden lo descubre tras experimentos con ratas que debían aprender nuevas habilidades, que sus células aumentan un 12% de RNA una vez que adquirían conocimiento. Lo cual implica que el RNA se halla relacionado con el aprendizaje y, por lo tanto, con la memoria. Pero como es posible que una serie de cien mil millones de células pudiesen incluir ciclos de corriente en cantidad suficiente para poder retener todos los aprendizajes de una vida, (desde las cosas más pequeñas, a las que en general los humanos creemos son algo casi "natural" y sin embargo, ocupan un espacio en nuestro sistema nervioso, sin el cual sería imposible poder llevarlas a cabo) ¿cómo sería posible apretujarlos dentro de la estructura de una sola molécula?
Pero una molécula de RNA se compone de una larga cadena de cuatro unidades estrechamente relacionadas, aunque sensiblemente diferentes. Y la combinación de unidades contiguas se van multiplicando hasta lograr un número de combinaciones posibles que se eleva a una cantidad enorme. Considerando que cada una de éstas moléculas contiene centenares de unidades, es decir que las combinaciones entre centenares de unidades de cuatro tipos diferentes es INFINITA. 
Todas las células pueden fabricar rápida y fácilmente moléculas de RNA, pero las ordinarias sólo pueden prepararlas en una variedad limitada. ¿Y si las células cerebrales pueden prepararlas en series ilimitadas de combinaciones? Cada sensación diferente podría provocar la producción de una molécula de RNA ligeramente distinta y específica. Y el uso de ésta molécula en cualquier momento futuro podría hacer regresar la sensación asociada con un recuerdo.
Pero, ¿es ésta combinación librada al azar junto con la asignación del recuerdo que provocó su formación? 
Eso es algo que no se puede responder con total seguridad, pero existe la posibilidad de que cada recuerdo se asocie a un esquema de moléculas específico y éste sea el mismo en todos los seres humanos, en cada ser vivo.
James V. McConnell, experimentó con gusanos planos exponiéndolos a un rayo de luz y después a un shock eléctrico (estímulo-consecuencia), por lo que presumiblemente crearon sus moléculas de RNA para este nuevo recuerdo.
Esas planarias fueron seleccionadas y dadas como alimento a otras sin entrenamiento, expuestas luego al mismo procedimiento. Sorpresivamente la consecuencia al estímulo fué la esperada. Es decir que una vez que estas planarias de comieron las moléculas específicas de ese recuerdo, se habían "comido memoria".


Siendo imposible considerar en sí mismas a las moléculas de RNA, se sabe que éstas proceden de algun sitio. Se sabe, por ejemplo, que las moléculas específicas de RNA se forman como copias de otras similares, pero de mayor complejidad, llamadas DNA. Éstas moléculas constituyen los genes, o unidades de herencia, que como todos sabemos se transmiten de padres a hijos en un complejo mecanismo pero efectivo.
Cada célula contiene una larga cadena de DNA que puede producir una copia de RNA de una estructua determinada. Lo que concluye en que cada individuo lleva consigo un banco de recuerdos que es semejante en individuos de una especie o de especies vinculadas.
Y como éstas no son el comienzo, tampoco son el final. Siguiendo el camino de su función, recordemos que éstas RNA sirven para la formación de una molécula diferente de proteína. Entonces, ¿sería posible que la memoria se halle en realidad relacionada a la proteína y no a la RNA?
Louis B. Flexer y su esposa Josepha, usaron una droga llamada puromicina que actúa interfiriendo en la maquinaria química, por medio de la cual la célula produce proteína mediante el RNA sin afectar la formación de éste. Al inyectarse ésta droga en ratones condicionados, pronto olvidaban lo aprendido. La RNA seguía presente pero no era posible ya formarse la molécula clave de proteína (mientras duraba el efecto). Y lo mas sorprendente aún es que funcionaba de manera tal que afectaba solamente a las memorias a corto plazo. 


-"Toda esta labor sobre la memoria resulta muy excitante y alienta a toda clase de esperanzas y temores para el porvenir. ¿Podemos mejorar nuestra memoria tomando píldoras? ¿Podemos aprender más de prisa y educarnos mejor mediante el estímulo químico? ¿Podemos llegar a ser más inteligentes? ¿Podemos ajustar las mentes, por medio de manipulaciones externas, a nuestras necesidades? ¿Podemos, por medio de nuestro esfuerzo, cambiar al Hombre en un Hombre Mejor? ¿O algunos decidirán que lo necesario es cambiar al Hombre en un Hombre más Dócil?"- 

¿Hay alguien ahí? Lo que la ciencia sabe. Lo que la ciencia ignora. Lo que la ciencia ficción imagina. Asimov.

-"Para algunos nostálgicos será salvador hallar la forma de rastrear los recuerdos y así eliminar los ciclos. Afortunadamente no es el caso de una Ataraxia."- Eterno resplandor de una mente sin recuerdos. (Michael Gondry)

Yo recuerdo, Yo recuerdo

(1° Parte)
La asociación de la buena memoria con la inteligencia es una creencia muy corriente. Y, aunque la primera resulte muchas veces de gran ayuda para una persona esencialmente inteligente, éstas no van necesariamente de la mano.
Ésta creencia se debe a que, en el mayor número de casos, la inteligencia y la memoria se armonizan y desarrollan a la par; y más aún, porque el motivo por el cuál una persona tiene mas memoria que otra, es posiblemente el mismo por el cual una es más inteligente que otra. 


Las teorías sobre la memoria son sostenidas por dos posibilidades. 
1. La memoria por asociación de ideas.
2. La memoria por asociación de imágenes.
Ambas teorías son tan válidas que se sustentan mutuamente. Es posible que un recuerdo por asociación de ideas, una vez repetido y grabado en nuestra memoria, se convierta en una asociación por imágenes, o viceversa.


- Así lo demuestra el psicólogo ruso Ivan P. Pavlov, quien estudió los reflejos condicionados en los animales. El experimento se basaba en hacer sonar un timbre y luego darle comida a un perro. Al cabo de varias repeticiones, se hacia sonar el timbre y el perro salivaba, "sabiendo" que el timbre significaba comida.
De esta manera surge una escuela de psicología que afirmaba que todas las enseñanzas y sus respuestas eran resultado de reflejos condicionados. -


Otra forma de clasificar a la memoria es por su duración:
1. Memoria a corto plazo.
2. Memoria a largo plazo.
En éste caso también, una memoria a corto plazo puede convertirse en una de largo plazo una vez que hayamos usado lo suficiente su contenido. Y ésta la explicaremos basándonos en el funcionamiento del sistema nervioso.

El sistema nervioso se compone de unas células llamadas neuronas, de forma irregular, con unas proyecciones denominadas dentritas (del griego "árbol"). Cada neurona posee una prolongación larga llamada axón, y las dentritas de una neurona son capaces de aproximarse mucho al axón de otra pero sin tocarse jamás. Siendo esta brecha existente una sinapsis. 

Cuando una neurona es estimulada, transmite una ligera corriente eléctrica en su superficie, descendiendo por sus proyecciones. En general éstas se detienen en una sinapsis. Pero hay casos, en los que éstas condiciones producen un cambio en el ambiente físico que permiten el paso de dicha corriente hacia otra célula. Así, saltando de una sinapsis a otra, la corriente puede seguir un sendero de un punto a otro del sistema, formando un circuito cerrado. 

Éste sendero queda afectado de manera tal que permite el paso de la corriente más fácilmente, al menos durante un período de tiempo; asociando una sensación particular con el ciclo del mismo y permitiendo recordarlo. Cada vez que experimentamos el ciclo de la corriente y regresa la memoria, éste intensifica el cambio de la sinapsis inclusive hasta modificando la forma de las células, para facilitar el paso de la corriente y transformar un recuerdo de memoria de corto plazo a uno de largo plazo.

El cerebro además, evidentemente, permite que ciertos ciclos se formen con más rapidez que otros, lo cual nos permite tener capacidades diferentes (en cuanto a la memoria), pese a que el cerebro no se halle construido en si mismo para ser especialmente inteligente.

Se podría decir que todas las memorias son a largo plazo, pero se encuentran obstruidas por el poco uso que damos a ellas.

Para Sigmun Freud éste proceso de obstrucción se da, aunque de manera inconsciente, por un proceso activo llamado "represión", que se encarga de borrar todo aquello que no concuerda con nuestro plan de vida. 

Según algunos analistas, la neurosis es consecuencia de una obstrucción imperfecta en el acto de olvidar. Aquello que queríamos olvidar, la mente recuerda y debemos enmascararlo a veces irracionalmente.

Otras corrientes afirman que la perfección con que funciona la memoria hace que éste olvido sea selectivo, como un modo de supervivencia.

Pero, ¿de cuánto espacio disponemos?

El cerebro posee diez mil millones de neuronas (largo plazo) y unas nueve veces más de gliacitos o células auxiliares (corto plazo).

Siendo posible que un ciclo de establezca entre dos o varias más células, les dejo a ustedes hacer el cálculo de cuántos ciclos de recuerdos se pueden establecer a lo largo de la vida. Y como si esto fuera poco, cada recuerdo se forma en más de un ciclo, por lo que el cerebro guarda un backup de cada una de las sensaciones y aprendizajes de nuestra vida. 

     "Mi amor, eso que ves ahí no son las estrellas. Es tu sistema nervioso" - Biutiful.

¿Hay alguien ahí? Lo que la ciencia sabe. Lo que la ciencia ignora. Lo que la ciencia ficción imagina. Asimov. 


Continúa http://ataraxia-ain.blogspot.com.ar/2012/04/yo-recuerdo-yo-recuerdo_15.html

Era un olor particular molecular auricular reticular..

-" (...) no te desconcentres Amarilla mira que esto es importante Amarilla que los olores son ese tejido invisible que conecta todos los recuerdos y los días mira Amarilla que cuando tú no estés más junto a mí yo te recordaré más por tu sudor que por tus palabras es muy importante esto que estoy diciendo querida Amarilla (...) Amarilla también huele a bus a gasolina huele a nubes apretadas fatigadas a cielo deprimido observa ese cielo el olor de las calles siempre es el olor de la desolación todo parece quieto pero en el fondo todo está muerto todo parece feliz pero en el fondo es infeliz uno cree que porque los chicos montan en bicicleta la felicidad anda por aquí y por allá pero nada de eso Amarilla nada de eso en el fondo todo es un engaño el olor de las calles nos mata lentamente nos atraviesa los huesos con precisión y nos dice que el tiempo está pasando por entre nuestros dedos y nuestros ojos y no hay nada que podamos hacer Amarilla el olor de los días es un océano invisible por donde vagamos sin saber dónde queda la costa ni los faros solamente somos islas que nos vemos intermitentemente cuando las olas bajan y entonces nos saludamos de isla a isla nos decimos hola observamos los rostros y luego cada cual se sumerge en su pequeña isla en su pequeño olor particular y se concentra en sus sudores en sus miedos en esos aromas que vienen de lo mas profundo de los pantalones de los zapatos de los ojos es una especie de pecueca del alma Amarilla así como lo oyes es una especie de pecueca del alma como si tuviéramos  un millón de zapatos en la mitad del corazón un millón de zapatos que han andado todos los leves caminos de los días sin hallar nunca nada y luego en las noches los dejamos arrumados cerca de las palabras de al otro día ese millón de zapatos negros vuelven a salir por todas las carreteras de tu rostro o del mío a hacerle auto-stop a la felicidad pero nada Amarilla nada recorren todos tus besos todas tus babas todas tus manos pero nadie ni nada los recoge siempre ese millón de zapatos va a estar con nosotros por eso a veces cuando me dices que oyes algo en mi corazón o en el tuyo no te engañes Amarilla con tus zapatos esos zapatos que llevas ahí dentro que hacen ruidos son tacones lejanos que se arrastran entre sí te voy a contar otra cosa Amarilla te voy a contar a qué huele esta maldita ciudad al principio me olía a parque tal vez a hojas secas (...) el silencio el eterno silencio se revolvía con tus palabras con tus dientes y sentías que eras una especie de acuario por donde nadaban tus más bellos sueños de aquí para allá mi pequeña Amarilla y por más que intentaba no me podía zafar del olor de la tristeza Amarilla es un olor que atraviesa toda la niñez creo Amarilla que es otra forma industrializada de los orines o algo por el estilo el olor de la tristeza se localiza en la boca del estómago es como si siempre tuvieras hambre de algo hambre de luz hambre de calle hambre de noche hambre de todo hambre de nada hambre de mierda no te deja tranquilo te quema te da vueltas en el estómago te atrapa todas tus palabras y no las deja salir Amarilla el mundo Amarilla el mundo una cosa extraña una pelota caliente un pedazo de cielo entre los dientes un pedazo de día entre las piernas un sol roto entre los calzoncillos blancos Amarilla (...)


Opio en las nubes - Rafael Chaparro Madiedo.