Que "la vida es un ratico nada más."
Que me tengo que poner a disfrutar.
¿Es que no sabes que la muerte está presente día a día?
La muerte son todas tus acciones, asesino de alrededores.
Que ¿porqué querría morir?
¿Es que no lo puedes percibir?
Que el hombre tiene todavía un gran defecto,
y es la dualidad del cuerpo y sus pensamientos.
Si sólo pensaras, nada de esto podría suceder.
La muerte es esto que acabas de hacer.
Es la muerte de todas las hermosas palabras que un día salieron de tu boca.
Es la muerte de todas las mudas palabras que un día salieron de tus ojos.
Es la muerte de la charla en un sillón,
donde atravesaste tu mano en mi pecho para ver que textura tenía mi corazón.
Es la muerte de una tarde encerrados, libres, vueltos mierda en la cama de un hotel.
Es la muerte de querer estar horas charlando a través de la piel.
Es la muerte de todo aquello que venía pero que nadie podía saber.
Es la muerte prematura del mañana. El aborto del futuro.
Es la muerte de una sensación, la sensación en mi estómago de tu mirada.
Es la muerte de los revueltos que se producían estando, sin hacer nada.
Es la muerte de la explosión, de la química reacción que surgió del choque de nuestras sustancias.
Bañando en sangre este cuento, con eso que has hecho.
Como bañaría una bala en el medio de los sesos, a todos mis pensamientos.
Ahora sí, ¿lo puedes entender?
Como es que la muerte me hará poder dar libertad a mis ideas, de las cadenas de la tierra.
Pero todavía no puedo decidir,
sí es mejor de un sólo golpe dejarlo todo salir.
O lo es velar la desaparición de todo aquello que llevo dentro,
con pequeños asesinatos que no logran nunca matar en el primer intento.
