Después de un considerable tiempo de no sentarme a dialogar con mi filósofo favorito; me bastó leer solamente la primera parte del Prólogo de uno de sus libros, para darme cuenta cuánta falta me hizo..
Prólogo
1. -"Nosotros, los que conocemos, nos desconocemos a nosotros mismos y de ello resulta que nosotros mismos somos desconocidos para nosotros mismos; esto puede ser explicado. Ocurre, que jamás nos hemos buscado, y entonces, ¿de qué modo podría producirse un día "nuestro encuentro"? Y con mucha razón se ha afirmado: "Allí donde reside tu tesoro, allí también reside tu corazón"; y nuestro tesoro estará allí donde se afirman las colmenas de nuestro conocimiento. Y estamos destinados a ellas como animales alados que somos y como recolectores de la miel del espíritu, y nuestra preocupación esencial consiste en una sola cosa y es la de llevar a casa algo. En lo concerniente a la vida, a las llamadas vivencias, ¿quién de nosotros tiene la suficiente seriedad para experimentarlas? ¿O acaso el suficiente tiempo para ellas? Me temo que en tales cuestiones jamás hemos prestado la debida atención "a la cuestión misma"; y ello, porque nuestro corazón no reside allí . ¡Y tampoco nuestro oído! Por el contrario, así como aquel hombre absorto y distraído por la divinidad sobresalta por las doce campanadas del mediodía cuando suenan con estrépito en su oído, y que luego se pregunta, "¿qué cosa es lo que ha sonado?".
Así también nosotros, a veces, nos frotamos los oídos después de haber ocurrido las cosas y nos preguntamos, con absoluta perplejidad, "¿qué es lo que en realidad hemos vivido ahí?", más aún, "¿quiénes somos nosotros en realidad?". Y nos ponemos a contar una vez que han tenido lugar como hemos dicho, las doce sonoras campadas de nuestra vivencia, de nuestra vida, de nuestro "ser", y nos equivocamos en la cuenta. Cuando esto ocurre, forzosamente, permanecemos extraños a nosotros mismos, no nos entendemos, y por ello tenemos que confundirnos con otros. Y tan es así, que en nosotros se constata aquella frase que dice "cada uno es para sí mismo el más lejano", y en lo que a nosotros concierne somos "desconocidos para nosotros mismos". "-
Friedrich W. Nietzsche, Genealogía de la Moral.
Pese a que ya paso más de una semana del recital, y aunque volví de ahí con más que muchas ganas de escribir algo sobre todas las cosas que pasaron por mi mente, mis venas y mis nervios, nunca me senté a plasmar todas esas ideas. Pero ayer, en una larga y profunda charla con una de esas personas que ves no más que una o dos veces al año, pero que aparecen en el momento justo para hacerte bajar los pies a la tierra; mi amigo "callejero" (como él bien se definió) y artista (como lo defino yo) me dijo: -"Escribí Mayra, escribí."-
Así que me siento acá, creo que con expectativas cero, a tratar de contar o contarme, con un enfoque específico, alguna que otra cosa que pasa por mi cabeza y que probablemente si no hiciera esto no tomaría conciencia de eso que ocurre.
Como le dije a mi amiga Sara, dejando de lado la emoción que causa cualquier recital a todas las personas que amamos la música, de repente me vi sentada en River esperando por ver el Gran Espectáculo de uno de los más grandes artistas y comunicadores que tuvieron la suerte de pasear por las mentes de millones de personas, en una época en que posiblemente hayan sido pocas las que tenían la posibilidad de ver que cosas estaban cambiando en el mundo, a que lugar nos estaban llevando y que cosas intentaban hacer con nosotros y con el planeta; y que usaron ésa suerte para trazarse una misión.. y lo que es aún más admirable, ésa misión JAMÁS se vio modificada con el gusto de la fama.
-"Estamos acá sentadas, y estamos haciendo Historia"-. Fué lo único en que podía pensar. Y nunca me sentí tan grande y tan chica al mismo tiempo, pero siempre sumamente importante e imprescindible. Me sentí elegida, afortunada, recompensada por la vida por tener la oportunidad de ser partícipe de un show de una calidad técnica, artística y filosófica como creo nunca más en mi vida voy a tener la posibilidad de ver.
Creo que es imposible explicar con palabras la profundidad a la que llegó en mi mente Roger. Además de que no creo que esta sensación pueda ser la misma en nadie más; y creo que eso es algo que en The Wall está bien desarrollado. Es como un cañón que apunta y dispara en millones de direcciones, y con una intensidad que va modificándose según la espesura del ambiente que rodea a cada uno de los blancos. Nunca un impacto va a ser igual al otro.
Y como todo impacto genera energía, y toda energía debe ser transformada en otro tipo de energía; vamos a tener como resultado infinidad de acciones, infinidad de pensamientos, infinidad de sentimientos, infinidad de movimientos que van a cambiar una porción del Universo, y que no son mas que el producto de la energía transmitida entre un par de neuronas, en la cabeza de un artista, 30 y pico de años atrás.
Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía Energía (...)
Afortunadamente esto me sirvió para reforzar mi teoría "religiosa no-religiosa", de la que nunca escribí nada todavía pero que en algún momento seguramente lo haré, de que "Dios" no es sino YO. Es la Energía de una mente. De MI mente. Y no está en otro lado mas que dentro mio.
Y si las grandes religiones funcionan/aban congregando gente, llevando a cabo rituales, generando una acumulación energética proveniente del interior de cada uno de aquellos creyentes (que en lo personal lamento desvíen la energía en esa dirección)... ¿Qué fué The Wall sino exactamente eso? ¿Qué es entonces juntar a miles de personas y conectarlas con una ideología, un sentimiento, una fuerza interior que los une por un par de horas; y después se encarga de dispersarlos de manera tal que esa energía que se llevan consigo pueda ser trasladada a algún lugar en donde no haya ninguna de este tipo y pueda ser transformada para generar un cambio, mínimo o no, un cambio? ¿Qué es esto sino DIOS?
Una vez más Nietzsche no estaba equivocado. "DIOS ha muerto, el hombre lo ha matado" (Más vale que esta vez se entienda).
-"Una adiccion, pero no permanente. Es algo que no necesita dosis de mantenimiento, algo inconstante. Lo tienes y en el momento menos oportuno (siempre es un momento poco oportuno) aparece la necesidad, que es incontrolable y debe ser saciada enseguida. La sensacion es de urgencia.(...)
Sobreviene en cualquier momento, y es como un mareo, una sensacion de angustia profunda, un desasosiego. Si no logras calmarlo antes de pocos minutos, pierdes la razon, o el conocimiento. Una vez que ocurrio te sientes sucio, repelente, absolutamente reprobable. Te sientes como alguien que no tiene ninguna posibilidad de ofrecerle nada a nadie; entonces te encierras en tu esfera privada, te mudas de ciudad, cambias de trabajo, alquilas una nueva casa pero no abres las cajas de la mudanza, conoces a una mujer que te gusta mas que ninguna otra mujer en la vida, alguien que te hace sentir vivo, pero te encuentras como un obstaculo: no estas en condiciones de mostrarte tal cual eres porque a ella le daria asco y te rechazaria. En consecuencia mientes no explayandote. Mientes aunque no digas ni una sola mentira. Sientes que estas mintiendo todo el tiempo y que no te queda otro camino que seguir mintiendo durante el resto de tu vida, porque te convences de que lo que tienes no se te va a ir nunca, de ninguna manera, porque tampoco sabes de donde viene ni por que vino. Te sabes rechazable y piensas que cualquier sentimiento de atraccion que notes que alguien tiene hacia tu persona, es solamente producto de tus mentiras y tus omisiones. Entonces te ataca la angustia, y es tan grande que solo puedes mitigarla con la unica arma de que dispones: tu adiccion. No deja de ser un recurso ¿no te parece?(...)
Sales a la calle, te sientes miserable, una piltrafa que no tiene derecho a seguir viviendo, lamentas no haberte muerto ahogado, llegas a creer que el suicidio sera el unico modo de terminar con ella, pero la sola idea de la muerte te produce tal grado de angustia, una nueva, que el juego comienza otra vez, desde cero, como si tuvieras el estomago vacio, despues de haber hechado robles durante ocho horas seguidas. Hasta que un dia te mueres, o crees que te mueres pero te encuentras con la evidencia de que sigues vivo, de que te rodea la normalidad, y sabes que parte de esa normalidad esta hecha de la esperanza de que no te vuelva a venir una crisis. Si, es una esperanza esteril. Te dice: Fue la ultima, te juro que fue la ultima, no volveras a tener otra. Y comienzas a recomponer tu vida dentro de la normalidad, fabricandote una serie de protecciones que garanticen que nada la altere, hasta que llegas a olvidarte de lo que eres, pero de repente, sin avisar, alli esta otra vez el enemigo."-
'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.
'Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!'
He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought--
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.
And as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!
One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.
'And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!'
He chortled in his joy.
Los días olían a Diesel con Durazno
-"Voy a llenar el cielo con mi nombre con tu nombre con el nombre de los conejos de las moscas de las hormigas desde esta misma tarde empiezo a pintar el cielo con este labial voy a llenar ese cielo con mi nombre con tu nombre con el nombre de los conejos de las moscas de las hormigas desde esta misma tarde empiezo a pintar el cielo con este labial voy a escribir poemas dementes cerca de las nubes cerca de Marte cerca de las estrellas muertas voy a escribir que un caballo se agolpa en tu risa y que cada vez que abres las manos salen halcones que llenan de sangre los árboles y los ríos y las hojas secas y las palabras y las pesadillas gracias por los chocolates Maz gracias muchas gracias voy a llenar cada silencio de labial rojo y cada ruido del día del mundo del universo voy a terminar de romper mi corazón todos me dicen que mi corazón son como mis calzones rotos que huelen a noches cansadas a manos que escabullen por mis nalgas buscando un poco de calor un poco de silencio tal vez un poquito de ruido ven para acá Max déjame ver tus ojos déjame ver si tambipen tienen los sueños vueltos mierda como los míos ven Max estréllate contra mi carne destrózame córtame en pequeños pedazos y llévatelos y bótalos cerca de aquellos árboles donde nos veíamos cuando terminábamos los días en medio de la metralla del tedio y del silencio ven Max toca mis nalgas tócalas pálpalas y recórrelas termina de romper mis calzones blancos y llenos de rotos tristes llenos de agujeros de nicotina y licor amor descalabro café negro no cierres la ventana ven Max quiero que escribamos un poema con nuestra sangre sobre ese cielo azul tan ausente tan callado tan distante ven para acá Max hazte a mi lado porque hace frío Max súbete en mis piernas súbete en mis pesadillas y no te bajes súbete en mis pechos y estíralos muérdelos llénalos de babas de sudores de olores de colores de cometas de fritos de miedos pero no te vayas toma un poco de chocolate dame la mano dame muchos besos por todas partes quiero que recuerdes mi olor cuando pases por las avenidas por los bares por los parques que recuerdes mi canción rota y demente en cada hoja de cada árbol quiero que sepas que siempre estaré esperándote cerca de un espejo para que toques mi cuerpo por detrás por encima por los lados por la tangente con tus manos con tus dedos y que siempre mi pequeño Max escribiré tu nombre en el espejo mientras me tocas mientras me inyectas toda tu oscuridad en mi oscuridad mientras te desangras en mi sangre mientras desbocas todo tu silencio en mis gritos salivales salvajes atroces remotos locos rotos no te vayas ven para acá no cierres la ventana deja que el aire termine de revolcar los corazones deja que el viento seque mis calzones rotos y mis vasos rotos y mis papeles deja que el viento seque las lágrimas que hay sobre los objetos deja que el día seque la sangre que se ha acumulado entre la nicotina de mi cigarrillo ven acércate quiero echarte el humo de mi cigarrillo en tu cara en tus palabras deja que el humo azul te opaque lo que estás pensando y sígueme contando sobre aquellos días cuando teníamos los corazones envueltos en papel de regalo y cuando no había mucho para hacer simplemente caminábamos bajo los árboles comíamos helados de vainilla después los días se fueron achicando se fueron encogiendo se fueron rompiendo frente a nuestros ojos los días pasaban bajo los zapatos y nosotros pisábamos alegres contentos felices irresponsables claro que te acuerdas Max (...)
Max quiero irme hacia las nubes a pintar con mi labial rojo el cielo quiero que los peces negros atraviesen mi nombre pintado en las nubes y que ojalá alguno de estrelle contra él ven para acá Max no cierres la ventana lléname con todo tu amor escalabro amor angustia café negro pocillo vaso te tengo mira ese cielo Max mira cómo se diluye entre tus manos observa cómo se derriten tus huesos más allá de tu piel a veces me gustaría cogerte a golpes y sacarte cada uno de tus huesos y cada uno de tus sueños para disecarlos en las mañanas mientras me seco el pelo frente al sol frente a las montañas no lo niego también me gustaría coger este cigarrillo y hacerte pequeñas quemaduras en toda tu jeticia para que cuando hablaras tus palabras salieran quemadas incendiadas calientes vueltas mierda acabadas cocinadas ven para acá Max te voy a contar cómo pasaban los días (...) ven para acá Max me hace falta tu olor a paloma me hacen falta tus silencios tus cigarrillos tu aliento a licor me hace falta la sensación que produces es como si te hubieran soltado súbitamente en medio de cualquier mañana soleada sin saber cómo te llamas sin saber a dónde ir estás perdido solamente sabes que llevas un pequeño cementerio en mitad de tu cuerpo en la mitad en el núcleo de tu bosque ensangrentado por donde desfila un millón de cruces blancas que te inunda la voz las manos los pies las palabras sólo quiero que me invites al pequeño y discreto funeral que llevas a cabo cada día cuando te levantas y enciendes un cigarrillo y luego te bañas en silencio y tal vez abrazas a esta mujer en medio del descalabro de la mañana y supongo que te dan ganas de salir corriendo debo confesarlo a mí también me dan ganas de salir corriendo quiero correr sobre la espuma del mar eternamente cada mañana y cada noche ya estoy cansada de tener mi culo aplastado en los asientos de los bares no vale la pena te sientas enciendes un cigarrillo pides un vodka te enciendes con la canción de moda miras a través del vidrio y ves la autopista pides de nuevo vodka mi pequeño Max alguien te ofrece un cigarrillo tarareas la canción de moda baby I love you te mareas te vuelves mierda con el humo te rascas una oreja miras el reloj y ves que apenas han pasado unos cuantos minutos sientes que los pitos de los autos penetran tu sangre y tu olvido a ves te olvidas que tienes trasero llega un momento donde se empieza a perder conciencia del cuerpo (...) ven para acá Max acércate quiero escribirte un poema en el corazón con mi labial rojo quiero escribir que eres un muñeco de cera que se derrite con mis besos quiero escribir que tienes un reloj demente en la mitad de la sangre un reloj que no te deja dormir un reloj que te lleva al Infierno al fuego un reloj que es una máquina que hace pájaros déjame sacar plusvalía de tu soledad de tu dolor permíteme meter tu mano en la máquina de hacer pájaros te juro que construiré un cielo muy azul o tal vez muy rojo todo depende si me traes más labiales para que tus pájaros puedan volar de aquí para allá con toda libertad también te haré un paisaje lleno de árboles si es indispensable me robaré unas cuantas hojas secas de algún parque para que no te sientas extraño y también construiré una casa en algún árbol para las palomas pero por favor déjame ser parte de tu máquina de hacer pájaros será divertido haremos fiestas nacionales y el ejército desfilará por las avenidas de nitrógeno que te construiré en la mitad de tus sueños podridos mi pequeño Max y si quieres yo me meteré en la mitad de las avenidas de nitrógeno y me cortaré las venas mientras Dios pasa regando cruces blancas a bordo de su avión invisible alimentaremos todas las mañanas las palomas con sopa de paquete."-
